- Налить ещё? – Тревор вздрогнул, возвращаясь из своего мира на бренную землю, и непонимающе уставился на долговязого бармена, который о чём-то его спрашивал. Весь вид этого человека только и говорил о том, что он ждёт ответа на поставленный ранее вопрос, а тот, к кому обращались, безбожно тянет с ним. Что-то не так. Трев, моргнув пару раз, чувствовал себя очнувшимся в общественном транспорте после непродолжительного, но глубокого сна. За исключением, разве что, того, что на него сейчас во все глаза пялились посетители бара, которых при желании можно было бы пересчитать на пальцах одной руки.
- Что? – беспомощно просипел он, на всякий случай подгребая к себе поближе блокнот с рисунками, дабы ни один любопытный глаз не посмел заглянуть в него до того момента, когда всё будет готово. – Вы что-то сказали?
Бармен передёрнул плечами.
- Я спросил, налить ли тебе ещё «колы».
- Да, если не трудно.
Пробормотав что-то вроде «любой каприз за твои деньги, приятель», долговязый и похожий на растрёпанное полевое пугало мужчина полез под барную стойку, извлекая оттуда бутылку с «кока-колой», а после вновь наполняя недолго пустовавший стакан. «Пятый по счёту», - в уме посчитал для себя хозяин «Священного Тиса», рыжеволосый парнишка уже на три стакана перепил свой честно отданный доллар, но Кинси не мог позволить себе обделять этого голодного и безраздельно потерянного ребёнка. В голове накрепко засело строгое «мне двадцать пять», но весь внешний вид новенького говорил, что ему не двадцать пять, даже не двадцать, а, скорее всего, пятнадцать, таким худым, испуганным и настороженным он был. Сбежал из дому? Что ж, вполне возможно. Правда это было не его дело. Покосившись на то, как мальчишка сгорбился над рисунком, он лишь вздохнул и занялся своими делами. Кто, если не он. Разве что Терри поможет немного с поиском персонала из местных. Посетители все были либо детьми, либо подростками, достигшими совершеннолетия, но напрочь отказывающимися тянуть на себе бремя ответственности за взрослую жизнь. В конечном счёте, в «Священный Тис» приходили оттянуться, а не батрачить на благо общественности.
Тревор же рисовал – это помогало ему собраться с мыслями. По сотому, если не тысячному разу выводил живую агонию своей давно почившей матери на белом бумажном листе. Всё те же самые рваные линии. Безупречный рисунок смерти, как фотография, только в разы лучше. Скудный барный свет подчёркивал всю композицию до мельчайшей детали: изящная женщина полусидит, раскинувшись в дверном проеме, голова откинута назад, раззявленный рот полон крови и сломанных зубов. Её лоб и левый висок размозжены, вдавленные внутрь ударом, волосы, лицо и ткань блузки на груди черны от крови. Смерть застыла в каждой линии тела, в каждой чёрточке изувеченного лица. Если бы кто и увидел, что рисует этот странный заезжий парнишка, то тут же бы посоветовал как можно скорее покинуть этот город. Трев всё понимал. На самом деле, он и не собирался здесь надолго задерживаться. Просто… просто…
- Рима уехала в город. У неё большие проблемы, - донёсся до слуха Тревора обрывок разговора хозяина этого места с кем-то ещё. Почему-то после слов о «больших проблемах» перед глазами встала недавняя картина автомобильной аварии на подъезде к Потерянной Миле. Он тогда увидел смятую в канаве маленькую машинку, в осколках стекла которой отражались огни «скорой помощи». Санитары грузили в карету чьё-то напичканное иглами и трубками тело. Приглядевшись, Тревор увидел, что это была девушка примерно одного возраста с ним, вся в крови, с размозжённым лицом и продавленной грудной клеткой. Она была на грани, но её веки всё ещё беспомощно дёргались, словно борясь за оставшиеся в ней крупицы таящей жизни. Потом едва теплящаяся жизнь оставила её: веки замерли, а глаза застыли в неподвижности, глядя в одну точку позади всего, что можно было бы увидеть на этом свете. Санитары захлопнули двери кареты, машина умчалась, и вот, её нет. Да, её больше нет. Наверное, у неё тоже были «большие проблемы».
- Что привело тебя сюда, парень? – рука художника замерла в миллиметре над рисунком, а сам он обернулся на задавшего вопрос с таким видом, словно бы его поймали с поличным на чём-то постыдном.
- Мне в Потерянной Миле нужно кое-чего сделать... – неуверенно ответил Тревор, глядя на улыбчивого парня в бандане, но тот уже не слушал. Он явно отвлёкся на нового посетителя, потому как за вопросом о причине пребывания нежданного гостя последовала радостная реплика:
- Эй, Кинси, гляди! Да у нас сегодня просто улов на новеньких!
С тревогой обернувшись через плечо, Тревор наткнулся взглядом на вошедшего. Ничего примечательного, равно как и в нём самом: высокий, худощавый, с обычным лицом и светлыми волосами. Даже не подходит для того, чтобы запечатлеть его черты на бумаге. С досадой пожав плечами, он вернулся к незаконченному рисунку и невыпитой коле под призывные возгласы Терри. Тот подзывал новичка к барной стойке и приглашал усесться рядом с «нашим художником», на что Тревор скривился и помотал головой. Он не принадлежал никому из этого города, равно как и город не принадлежал ему. Где-то на окраине в конце Дороге Скрипок заснула его Птичья Страна. Ему нужно туда, пока не поздно.
- Я, пожалуй, пойду, - как можно тише, чтобы услышал один только Кинси, проговорил МакГи, собираясь действительно покинуть заведение. – Мне пора.
- И куда ты пойдёшь, парень? – участливо поинтересовался у него Кинси, одновременно с этим наполняя пузатые бокалы «Нацбогемой». Уж с возрастом-то нового посетителя он бы точно не прогадал. Это был явно не забитый подросток.
- Мне нужно попасть на Дорогу Скрипок. Было бы здорово, если бы кто-то помог мне туда добраться.
- Эй, - тут же вмешался Терри, всегда говорящий достаточно громко, чтобы его услышало всё окружение, в том числе и то, что пряталось за тонкими стенами. – Это ли не то место, где двадцать лет назад Бобби МакГи забил до смерти всю семью, а потом повесился?
Кинси кивнул. Тревор же, стараясь всем своим видом игнорировать происходящее, не сдержал нервного вздоха и выжидающе уставился на хозяина «Тиса», будто бы тот в чём-то мог бы ему помочь.
- Мне было только восемь, когда убийства случились. Но я помню. Говорят, в доме нечисто, - серьёзно обратился к Тревору Терри, из-за чего тот чуть ли не пошатнулся от него в сторону. – Э, парень, с тобой всё в порядке?
- У Бобби остался сын, пятилетний мальчишка, - подытожил за всех Кинси, выходя из-за барной стойки и направляясь в свою комнатушку, чтобы позвонить своему приятелю, дабы тот подвёз новичка туда, куда он просит. – На этом всё, давайте не омрачать обстановку.
Тревор же остался смотреть ему вслед, чувствуя себя настолько погано, насколько вообще может ощущать себя человек, чью трагедию только что обсудили во всеуслышание. Он не порицал никого из местных, потому как был уверен в том, что те были потрясены не меньше его самого. С одним маленьким исключением – он сын «того самого Бобби МакГи». Тот самый «пятилетний мальчишка», вернувшийся на круги своего Ада двадцать лет спустя, чтобы разобраться, что нужно было этому месту. Почему оно отняло у него всё, оставив дар, больше походящий на проклятие. Оставив никчёмную жизнь.
- У вас обоих такой видок, - вновь подал голос Терри, обращаясь к обоим новеньким посетителям. – Будто бы у вас действительно кто-то умер. Но бывайте. У нас вечером выступление, и если вы не боитесь бродить по улицам «Мили» по ночам, то можете задержаться допоздна.
С этими словами парень действительно ушёл в каморку за сценой, бросив теперь уже окончательно запутавшегося и огорошенного местными порядками Тревора один на один с незнакомцем. Но ему что-то больше не хотелось ни с кем говорить. Поскорее бы убраться отсюда.
[NIC]Trevor McGee[/NIC]
[AVA]http://funkyimg.com/i/Umjm.png[/AVA]