Час Быка.
Интервал времени предположительно между часом ночи и четырьмя часами утра, когда если верить легендам злые духи и демоны ночи имеют большую силу чем когда-либо. Если же верить психологам, то примерно то же время характеризуется обострением человеческих негативных переживаний, таких как страх, тоска и депрессия. Хорошо, что я не верю психологам, а легенды... Легенды, это предостережения. Знаки "стоп" на дороге во тьму. Вот только я миновал уже все кордоны и шлагбаумы. Легендам и сказкам меня не спасти. Я сам давно уже стал создателем и главным героем довольно страшной сказки, которая надеюсь, однажды для кого-то послужит предостережением на дороге. Или же сорвется со страниц моей книги чтоб утащить во тьму ничего не подозревающие души.
Как бы там ни было, Час Быка - то самое время, когда я плодотворнее всего работаю над своей книгой. Настольная лампа мигает, раскаляясь. Мне жарко от её лучей. Мои веки и лицо горят а рука немеет от движений, но мой разум не сможет заснуть пока не выплеснет на белоснежные страницы все сочные кошмары рожденные после полуночи.
При свете дня я слеп. Я чувствую себя ненужным куском мяса, подвешенным в пространстве и времени.
Я пробовал писать книгу при дневном освещении, но мне кажется, её страницы не желают видеть света солнца, как порой и мои глаза.
Этот свет, напоминание о мире, к которому я больше не принадлежу. От которого меня отрезала чья-то непонятная воля. И с каждой ночью, с каждой исписанной страницей и приливом вдохновения, пробирающего меня холодом до костей даже под жаркими лучами лампы, я всё больше убеждаюсь, что та машина, была ведома волей мира тьмы. мира которому нужен был я. Миру, которому нужен был кто-то готовый ступить на его улицы, наполнить их порождениями, готовыми вселить ужас даже в сердца храбрых.
Кто-то должен был всё это записать. Донести привет до людей. Помахать ручкой из-за окна на четырнадцатом этаже. Напомнить им, что неоновые огни не победили ночь. Она близко и просто выжидает, рождая уже сейчас в мир созданий, которых мой разум осмеливается запечатлеть лишь на бумаге.
Я почти не чувствую запястья, но дело сделано. Очередная глава окончена.
Сонно потирая глаза, я подъезжаю на кресле каталке заменившем мне ноги к кровати, переползаю в мягкие слои одеял чтобы закопаться в них с головой.
Нет, я не боюсь монстров из мрака. Я знаю куда попаду, стоит мне сомкнуть горящие веки. Залитые фонарным светом, вечно ночные улицы. Там, извне, я был создателем. Здесь я воин и палач. Убийца собственных творений.
Кажется, бессмысленно. Но так нужно.
Мне никогда не узнать, боятся ли они меня, голодны ли, обладают ли разумом? Знают ли что я их создал? Ненавидят ли меня за это? За свою уродливость, агонию, безумие на которое их обрекает сама заложенная в них суть.
Иногда мне кажется они общаются между собой. На друг друга, ведь, они не нападают и порой действуют сообща.
Мой пистолет и нож прореживают их ряды. Они обречены, так как я заранее знаю как убить каждого из них.
Возможно ли что сам Бог создал человечество из собственного безумия, а теперь ходит и истребляет свои ужасные порождения насылая болезни и катастрофы.
Но вот впереди возникает нечто, чего я здесь не прописывал.
Длинные спутанные волосы, бледные руки с когтями, однако ниже ростом и одежда... Мои версии ходят завернутыми в мокрые грязные простыни, а эта в красном.
В мой девиантный книжный мир вкралась ошибка. Неужели я допустил её сам, сонный... Нужно исправить.
Я открываю глаза, собираясь нащупать в темноте кресло каталку, усесться в него, подъехать к столу и включив лампу, перечитать написанное, в надежде найти что не так. Но лампа и так горит. А моя книга в чужих руках.
- Возможно я еще сплю, - утверждение еще более ошибочное чем внезапный элемент в книге. Здесь тепло. А в моем городе всегда лишь стылый мрак и сырость. Запах крови и плесени.
И тем не менее гостья из сна здесь. Сидит на моем письменном столе, болтая босыми ногами и перелистывая страницы книги, как, будто не замечая моего вопросительного взгляда. 
[AVA]http://savepic.net/6925267.jpg[/AVA]
[nic] Simon [/nic]